Убийца

Убийца был так хладнокровенОн убивал их без сожаленияНа его лице была улыбка до ушей. Теперь это были трупы. А над ними — Он. Он стоял и глядел, словно исполняя величественный ритуал, и осенний лес был совсем рядом, только руку протяни, и, когда Он посмотрел в небо, мне почудилось, что Он улыбается, наслаждаясь жалостью к себе, без которой Он не смог бы существовать. Смотря вниз с высоты, Он становился почти невидим. Словно корона какая-то из древних императоров. Неописуемая красота. Но она не добавляла ему любви к людям. Скорее, наоборот. И все равно, в его молчании была глубина, и какая-то сердечная простота, и та особая глубокая печаль, которая словно бы присуш ивает к усопшему часть его бессмертия. А на самом деле, думаю, дело было вовсе не в этом. Должно быть, какие-то невидимые частицы, отторгаясь от моего разума, падали прямо в этот колодец человеческого ужаса. Казалось, без них смерть не могла существовать в себе самом — будь то смерть во сне или просто смерть в сознании. Умирает же человек, когда осознает, что не вечен, и кажется, что вокруг пустота. А потом смотришь вниз, и понимаешь, что есть что-то еще, кроме самой смерти. И делается ясно, что смерть не имеет абсолютно никакого значения. Все пустое, кроме этих тончайших, ни с чем не сравнимых оболочек.